La sangre y otras poleas

Un poema sobre mi abuelo y mi bisabuela, verdaderos arquetipos familiares. Sobre el medio rural argentino y los orígenes campesinos que todavía nos marcan y nos determinan. Un recuerdo del tiempo aquel en el que todavía se veían girasoles en el campo, y no el abrumador manto verde de la soja. Obsesiones genealógicas por descubrirle un pasado a este presente.

La sangre tiene extrañas poleas.

Tira, no importa cuán secas estén las venas.

 

Hay al principio de esta historia un abuelo con ojos de asombro primero,

incrédulo ante todo lo que permanece.

El viejo se murió puntual,

como regalándose,

el año de mi signo.

Tenía medio amor bien claro y medio amor impreciso,

unas manos blandas con duros relojes,

y una  bruta sabiduría para enderezar cosas chuecas

y despuntar las plantas en vicio.

Se le pegó un cáncer a los pulmones –bicho jodido- ,

y eso que nunca se dio el gusto de fumar otra cosa que el polvo de los silos.

Cincuenta años, nunca jamás un mate lavado,

¡que cebador exquisito!

 

Hay, en otro principio, una bisabuela con ojos de yegua domada y labios fruncidos,

que daba besos de fardo, resecos y amarillos.

Más que un barco la parió una canoa

que navegaba por ríos interiores.

Acá, en el campo, no hay cigüeñas ventrudas sino amores rabiosos

entre los pajonales.

Él le frotó las ancas, ella conjuró sus permisos.

Él le metió el marlo, ella le retiró sus granizos.

Era tierra en dos patas, humus y suspiros,

apenas un poquito de nada.

Angélica Segunda se llamaba esta negra, 

esta criolla, 

esta india.

 

La sangre tiene extrañas poleas.

 Tira, y me tumba, no importa cuan secas estén las venas.

 

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